porque hay un nuevo ángel,
y allá, en el basurero,
hay un charco de sangre.
Mujer pérfida y vil,
di, ¿Por qué lo has matado?
Si algún día has de sufrir
al desearlo a tu lado.
Mujer sin sentimientos
¿Creías tú que al matarlo
se borraría al momento
lo que creías pecado?
¿Por qué, mujer ingrata
me negaste el derecho
de sentir en mi pecho
esa ternura grata?
Qué bello hubiera sido
tenerlo entre mis brazos
y besarlo dormido,
y ver sus primeros pasos.
Y mecerlo en la cuna,
verlo siempre contento,
y en las noches de luna
dormirlo con un cuento.
* * *
Ahora, a mi puerta,
recuerdos tristes tocan
y unas lágrimas brotan
por la esperanza muerta.
Ahora, la amargura
mi corazón destroza.
Mientras, en la basura,
ha crecido una rosa.
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